Ein Montagmorgen.
Im Advent.
Gerlinde setzte sich.
Ins Auto.
Sie musste…
Die Kinder.
In die Schule bringen.
Irgendwie.
War sie heute.
Spät dran.
Und da rief auch noch.
Ihr Bruder an.
Dominik.
Gerlinde reduzierte.
Die Geschwindigkeit.
Automatisch.
Obwohl sie.
Mit Freisprecheinrichtung.
Telefonierte.
Nur kein Risiko…
Eingehen!
Dachte sie noch.
Als plötzlich.
Ein Polizeiwagen…
Neben ihr fuhr.
Anhalten!
Zeigte der Beamte an.
Gerlinde schnaufte durch.
Ihre Hände zitterten.
Als sie…
In der Konsole.
Nach dem Führerschein.
Und den Papieren…
Kramte.
Sie kurbelte.
Das Fenster herunter.
Und reichte dem Polizisten.
Die Unterlagen.
Der prüfte sie…
Sorgfältig.
Die Kinder begannen.
Durcheinander…
Zu reden.
Muss die Mama…
Nun blasen?
Sie lachten laut.
Der Polizist nickte.
Fahren Sie immer…
So langsam?
Gerlinde überlegte.
Sollte sie erzählen…
Dass sie gerade noch…
Telefoniert hatte?
Da hielt ihr…
Der Polizist-
Schon das Vortestgerät.
Unter die Nase.
Gerlinde schluckte.
Sie hatte nur.
Einen Kaffee getrunken.
Zum Frühstück.
Und Alkohol hatte sie.
Die ganze Woche.
Noch nicht.
Angerührt gehabt.
Was sollte das?
Die Kinder hingegen.
Amüsierten sich…
Königlich.
Mama muss blasen!
Als anstrengend.
Empfand sie…
Diesen Test.
Auch wenn sie…
Nichts befürchtete.
Schließlich.
War sie keine…
Trinkerin.
Sie musterte den Polizisten.
Der fast gierig.
Den Vorgang.
Verfolgte.
Anscheinend.
Legte er es.
Darauf an.
Sie…
Auf Teufel komm raus.
Bei einer Alko-Fahrt.
Zu ertappen.
Oder wie sonst…
War der Gesichtsausdruck.
Des Gesetzeshüters…
Zu deuten?
0,00 Promille.
Zeigte der Vortest an.
Der Polizist erstarrte.
Enttäuschung…
Spiegelte sich.
In seinem Blick.
Wortlos.
Gab er Gerlinde.
Die Papiere zurück.
Grußlos.
Ging er zurück.
Zum Wagen.
Wo seine Kollegen…
Warteten.
Gerlinde fuhr weiter.
Aber jetzt…
In die Schule!
Vivienne/Gedankensplitter
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