Sven saß.
In seinem Zimmer.
Nein.
Verstanden.
Hatte er nicht.
Warum.
Seine Mutter.
So geschrien hatte.
Mit ihm.
Okay.
Er hatte.
Geraucht.
Eine Zigarette.
Hinten.
Im Garten.
Und.
Es war dumm.
Gewesen.
Die Stummel.
Einfach auszutreten.
Und.
Liegen zu lassen.
Aber…
Abgesehen davon.
Er war vierzehn.
Alle rauchten.
Fast alle.
Und darum.
Hatte er.
Auch angefangen.
Es war cool…
Unverständlich.
Dass seine Mutter.
So ein Theater.
Gemacht hatte.
Wegen der Sache…
Schließlich.
Gehörte Rauchen.
Fast.
Zum guten Ton.
Er kaufte sich.
Die Zigaretten.
Auch selber.
Von.
Seinem Taschengeld.
Sein Vater.
Würde das sicher.
Anders sehen
Wenn er dann.
Heimkam…
Die Mutter.
Einfach nur.
Hysterisch.
Weil ihr Vater.
An Lungenkrebs.
Gestorben war.
Weißt du?
Was er?
Gelitten hat?
Hast du eine Ahnung?
Was das?
Für ein Tod ist?
Die Stimme.
Seiner Mutter.
Hallte noch.
In seinem Ohr…
An seinen Großvater
Konnte er sich.
Kaum erinnern.
Er war noch.
So klein gewesen.
Als der.
Seinem Leiden.
Erlegen war…
Schlimm.
Bestimmt.
Aber sterben.
Musste jeder.
Aussuchen.
Konnte es sich.
Keiner.
Und wer wusste schon.
Was in.
Vierzig Jahren war.
Es interessierte.
Ihn nicht…
Für ihn.
Zählte nur eines.
Sven nickte.
Er wollte.
Dazu gehören.
Nicht abseits stehen…
Wenn er ehrlich war.
Die Zigaretten.
Schmeckten.
Ihm nicht.
Bitter.
Waren sie.
Ekelhaft irgendwie.
Aber nie.
Hätte er.
Darauf verzichtet…
Vivienne/Gedankensplitter
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